tag:blogger.com,1999:blog-61513092824409479742011-07-30T22:07:00.687-07:00El mundo de MarieMarienoreply@blogger.comBlogger191100tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-49780943131432286692011-03-14T18:41:00.001-07:002011-03-14T18:43:22.151-07:00Nuevo blogLes invito a leer mi nuevo blog Los hombres que no me amaron.GraciasMarienoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-24110526478205965132010-01-10T11:06:00.000-08:002010-01-11T15:11:46.231-08:00El amor en los tiempos de los OCD, las depresiones y los GPS-Hola.-¿Clara?-¿Quién es?-¿Dónde estás?(Ella con voz de asombro).-¿José?-Si, soy yo.(Ella con voz quebrada)-Ay, José.-¿Dónde estás?-No puedo decirte.-¿Cómo que no puedes decirme?-Créeme, no puedo decirte.-Me estás asustando Clara. Además tus cosas han desaparecido, alguien se las ha robado.-Nadie se las ha robado José.-¿Cómo lo sabes?-Porque las tengo yo.-Pero, ¿qué ha pasado?-Que te abandoné, ¿Marienoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-8576342639981898142009-11-07T17:16:00.000-08:002009-11-07T19:18:14.199-08:00Los girasoles ciegos de Alberto MéndezEn esta época donde lo que se impone es lo "light", donde prevalece el arte que no invita al compromiso ni a la reflexión, encontrarse con un libro como Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez, es una verdadera sorpresa y regocijo.Y lo es por muchas razones. La primera: es un libro de excelente calidad, la cual se ha visto reflejada en su número de ventas. Cosa poco usual en un mundo donde el Marienoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-56239283072317307082009-11-03T17:26:00.000-08:002009-11-03T17:56:02.782-08:00Muere Francisco Ayala"Yo digo que la literatura es lo esencial, lo básico. Todo lo que no sea literatura no existe. Porque, ¿dónde está la realidad? Un árbol lo es porque uno lo está nombrando. Y al nombrarlo está suscitando la imagen inventada que teníamos. Pero si no lo nombras el árbol no existe." Francisco Ayala (16 de marzo de 1906- 3 de noviembre de 2009).Para leer sus cuentos El Inquisidor y Marienoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-34020024439373847762009-10-14T17:43:00.000-07:002009-10-14T18:37:53.409-07:00Un dos un dosSimulamos el movimientoMientras la gran correa transporta nuestros cuerposque rígidos se dejan llevar hasta el abismoUn dos un dosUn pinchazo retuerce la columna vertebraly nos obliga a presentir el asqueroso olor a purificaciónUn dos un dosUno por uno llegamos a nuestro turnoLas luces tiemblan y el aire se hace insoportablemente metálicoAlguien grita, grita y resistePero es muy Marienoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-79031513154018552442009-05-30T19:30:00.001-07:002011-06-07T20:37:15.704-07:00Desde hace algún tiempo alguien más habita esta casa. Lo sé porque siento un perfume diferente, porque alguien desordena mis cosas. Por ejemplo, siempre me ha gustado tener mi pequeño frasco de pastillas–sufro de jaquecas- en mi mesita de noche, justo a la derecha. Ahí lo dejo cuando me acuesto, y sin embargo en la mañana lo encuentro en la mesita que está a mi izquierda. Lo más horroroso de todoMarienoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-79945284758967075442009-01-17T12:26:00.000-08:002011-06-07T20:38:37.928-07:00Últimamente me ha dado con soñar con pendejá. Aunque creo que sería más fiel a la realidad decir que últimamente recuerdo casi a la perfección los disparates con que sueño. Como el sueño que tuve hace un rato. Una vaina loquísima. Fue algo más o menos así. Mientras leía el último libro que compré me fue entrando una modorra (tengo la malísima costumbre de leer acostada), contra la cual luché por Marienoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-27386442222229499432008-12-30T19:37:00.000-08:002011-06-07T20:37:15.704-07:00El regreso¿Por qué nadie se ha alegrado de mi regreso? ¿Por qué no recibo los abrazos efusivos con los que soñé mientras regresaba a casa? ¿Es que no saben que estuve enfermo y por eso no había venido en tanto tiempo? Madre, háblame tú, mírame, no me ignores. ¿Por qué lloras? ¿Es que no te alegra verme? ¿Quién toca la puerta? ¿Por qué todos lloran? ¿Quiénes son esos desconocidos que han llegado tras de mí?Marienoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-76595680192937144132008-12-08T18:26:00.000-08:002011-06-07T20:37:15.704-07:00RealismoTómame, dijo ella, y me entregué tan frenéticamente a su cuerpo que pude sentir cada gota de su saliva deshaciéndose en mis labios, cada milímetro de su piel sudada resbalando por mis dedos… al abrir los ojos sólo su vestido estaba entre mis manos.Marienoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-18471010375124421862008-11-30T19:22:00.000-08:002011-06-07T20:34:54.592-07:00Un día cualquieraLo recuerdo muy bien porque fue una semana antes de que cumpliera los quince. Ese día había huelga y por eso no fui a la escuela y también por eso todo el mundo estaba en su casa. Menos los muchachos de mi calle, que jugaban pelota en plena vía, porque ese día nadie en su sano juicio, le había dicho Héctor a Rafy, saldría en su carro “porque si no se lo quemaban ahí mismo, como si na’”, y así lo Marienoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-48329358230197561972008-10-22T15:02:00.000-07:002011-06-07T20:36:22.840-07:00TriunfoLa primera vez que la escuché hablar de aquel animal extraño que la acechaba en la casa, cuando estaba sola, lo hizo una madrugada, entre sueños. Me alarmó tanto el miedo que expresaba en su voz que una vez despierta le prometí que si, que al día siguiente revisaríamos toda la casa. No encontramos nada. Ella insistía que cuando estaba sola veía a aquel animal pasearse por los pasillos del hogar.Marienoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-20460335381333363892008-10-18T12:35:00.000-07:002011-06-07T20:35:29.629-07:00Un extraño en mi mesaNo me di cuenta en qué momento se sentó en mi mesa. Estaba tan entregado a la música que cuando preguntó si tenía cigarrillos me llevé un susto tan grande que casi salto del asiento. Saqué la cajetilla del bolsillo izquierdo de mi camisa y se la extendí. “¿Tienes fuego?”, dijo. La música iba muriendo y muchas parejas regresaban a sus mesas. Encendí su cigarrillo. Los últimos desgarros de un Marienoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-14958411699143361542008-01-02T20:02:00.000-08:002011-06-07T20:37:46.221-07:00Noche de otoño"Quiero que bajen la voz cuando te estoy pensadoque me dejen sola cuando te imaginocuando te sueño despiertacuando te necesito".Toda la luz que alumbra la habitación es la de esa luna que cuelga ahí afuera, tímida, vacilante. Sé que te gusta la noche, por eso he querido esperarte así, casi a oscuras, entre penumbras. Oigo impaciente el reloj que, segundo a segundo, te acerca más a mí. Afuera la Marienoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-10017038224650600002007-11-24T17:15:00.000-08:002011-06-07T20:38:37.928-07:00Hoy, mientras ponía color en mis párpados, he osado preguntarle al espejo por qué. Pero no me contestó. Intenté hablar con mis manos, con mis uñas, con mis cejas, pero fue en vano. Todo lo que escuché fue el ruido de un teléfono inmisericorde que recordaba el momento, el lugar. Cansada, dejé que mi cuerpo cayera sobre la cama y que mis parpados, pintados de un verde hermoso, cubrieran mis ojos, Marienoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-82178594701395808342007-11-19T20:01:00.000-08:002011-06-07T20:38:37.929-07:00Intento escribir un poema para ti y para mí, un poema que describa nuestro amor, y no encuentro los versos. Busco en el diccionario las palabras exactas y ninguna quiere hablarme. Pido ayuda al Parnaso, pero el viento frío no me deja escuchar los susurros de las musas.Entonces intento escribir un cuento, una historia de amor como la que vivimos ese verano.¿Cómo contarla? ¿Por dónde empezar? ¿Por Marienoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-65101790672825694052007-06-28T20:15:00.000-07:002011-06-07T20:38:37.929-07:00SoledadA veces tengo la certeza de que nunca seré feliz. Sobre todo en momentos como este, rodeada de tanta gente, muchas de ellas que conozco y a los que llamo y se hacen llamar mis amigos, y sintiéndome tan sola.Este sentimiento de soledad me ha acompañado en otros lugares, en casi todos los lugares. No recuerdo un solo día en que no haya sentido aunque sea por un instante esta sensación de abandonoMarienoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-3541972888796675042007-03-27T18:55:00.000-07:002011-06-07T20:35:55.459-07:00La cenaLevantando tu copa llamas la atención de los invitados y anuncias un brindis, un brindis por tu tercer embarazo. Y mientras haces repicar delicadamente la pequeña cuchara en la copa me dedicas una sonrisa de benevolencia que acepto con un asentimiento de cabeza.Sé muy bien qué significa esa sonrisa. Significa un “no te preocupes, pronto será tu turno”.Aquí estamos. En medio de viejos amigos y tú Marienoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-82209936220725818932007-02-26T19:06:00.000-08:002011-06-07T20:37:46.221-07:00Sueño de una tarde de febreroFue un sueño extraño. Soñaba que llegaba a casa y encontraba dentro de ella un montón de gente, muchas de las cuales yo no conocía. Al pasar por entre aquellas personas trataba de descubrir que hacían todos allí, pero no pude. Subí las escaleras y me fui a mi habitación. Me acosté e inmediatamente quedé dormida. Empecé a soñar que tía Lala, que dormía en la planta baja, pues era más conveniente Marienoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6151309282440947974.post-36262094085408237152007-01-01T13:10:00.000-08:002011-06-07T20:29:07.636-07:00Tres veces por semanaUna brisa fuerte le alborotó el pelo. Haciendo un pequeño ruido con la boca se ajustó el abrigo al cuerpo. Se abrazó a él y apresuraron el paso. La noche estaba cada vez más fría. Levantó su cara hacia él. Vio su perfil. No era un hombre hermoso, pero su rostro transmitía fuerza y una extraña serenidad que a veces la hacía sentir un poco incómoda, aunque reconocía que le daba seguridad. Hacia Marienoreply@blogger.com4